Paisajes hundidos en una charca pos verdad
Vuelvo de un cenicero
Sin cenizas
Las manos se pegan al cristal
No hay miradas
Inhalo el cristal
De sus ojos
No hay identidad
Ni propiedad
Vuelvo a las cenizas
Sin palabras
Quizá resistencia
A reaparecer en los zapatos
De NO nuestras huellas 

Miopias

Pequeña espuma
En un rayo de sol
O ladrillo en un muro
De algodón 

Esa boca cosida.


Palabras
Que anidan verbos
Y verbos
Que arrancan
Su cuerpo.
Los trémulos dedos
Realizan círculos
En su espalda
(en la oscuridad el tiempo
Es ignorado)
Duerme desnudo
Poroso
Entre acantilados
De otras manos. 

Figuración

El cuerpo apenas
Dibuja el desvanecimiento
De la risa
Quiso sus entrañas
Y terminó dando vueltas
Al testimonio
De dos manos dibujando
Cumbres dedicadas
A la lluvia interminable
De su Boca

Indecisiones

Sube la montaña
Y la memoria
Desnuda y efímera
Crea figuras
De humanes colgados
En abismos de nieve.
La lluvia traduce
La caída 

Monedas falsas

Sobrevino el aire
Una brisa ligera
Dijeron
Las resistentes no creyeron
El mensaje
Volvieron Hombres con
Mirada de  Mujer
O el gran espectáculo
De mujeres con mirada
De hombres
Dicen que es capitalismo.
No hay igualdad en el mediterráneo
Tampoco en las procesiones
De cadáveres sin política.
Es capitalismo dijeron
U  hologramas de nuestros vacíos
Patriarcales
Y fuimos caminando
Por su sendero educativo
Financiero
Entre hilaridad e idiotas