Metapoesia o mirar de lado al Albur


Abrimos puertas entre algoritmos
Cerramos ventanas sin istmos
Perdemos llaves suspirando entre buzones
Con corazones
Sin embargo late el azar entre un gato negro y la piedra
De un mar ausente.
Dejemos que el tiempo aprecie el arrecife
De nuestros labios húmedos.

Entre aceite quemado y culatas varias.


Llueve en un gota
De Cristal
Llueve y no hay reflejo
En las nubes.
Llueve hacia un cielo
Sucio de mis zapatos.
No hay huellas
Eclosionando en sus alas
De mariposa.
No hay fantasía en esa celosía
De plumas.
Sólo hubo realidad
Otra realidad
Reflejada en los charcos.

Conversaciones con Rufino ayer noche


No hay nombres
En el humo
De tus cenizas
No hay tiempo
En el aleteo
Del desgarro
No hay horas que mueran
En sus minutos
No hay cortesía
De mis lágrimas
Cuando anudan la tierra.
Mis palabras como la lluvia
Secan tu memoria.
Tus ojos verdes
Se quejaron de este desierto.
He cambiado tu ataud
Por un diccionario
Sin nombres.
Por un mar
Muerto de olas
No hay molino
Que mueva tu estrella.

Alfeizares metafísicos

Fue la piel el límite
Del cristal
Tenso el espacio
Para que no sea tiempo.
Cuelgo los calcetines
Huelo la ropa húmeda
Y respiro mi piel sin moral.
Hay principios en las pinzas.
Cuando cumplen su función
Nada tiene sentido
Cuando llueve.
Trasladare al tiempo a un espacio lo suficientemente pequeño
Para que nada huela ni cuelgue.

De nombres y sombras

No había nada
Sólo perfiles de agua
Y cenizas
Dibujó el vacío
Entre aleteos de abejas
Y paisajes sin tierra

El obcecado.

Hundi mi boca
En una puerta
Atrapada en ser puerta.
No supe abrirla.
Construí una ventana
Mirando hacia el cristal .
Me atreví a susurrar. 

La nieve arde en mis ojos
Bailo el silencio.
Trazo lineas sobre cuerpos muertos
No hay miradas.
Tal vez el vaso vacío
Llene el cielo de ojos