Hay muertos que  llevan la tierra en sus bolsillos

y no saben contar baldosas en la noche.

Hay cristales finos

que no dejan espejos

y deambulan buscando la última mirada.

Hay cuerpos sin huesos

en busca de rostros perdidos.

Llegaremos al silencio de las aves.

Contaremos la aritmética

del humo en nuestras bocas.

Entonces, tal vez, insistiremos en esa arena que desprendieron nuestros cuerpos.