GREGORIO OJER
“no sabe lo que ve; pero lo que está viendo lo consume” (Ovidio)
Quid videat, nescit; sed quod videt uritur illo
“Si yo hubiera partido con aquellos aqueos/ a combatir la insolencia de la bella Ilión” Ilión. Xavier Lete. Pasos desencaminados.
El crimen perfecto
Sentí desamparo
Al cumplir los treinta
Luego línea a línea
Dibujé mi única obsesión
Dejar de ser yo
Para ser un invitado
“La ciudad toma los deshilachados vestidos del otoño”.
Bernardo Atxaga. La ciudad. Poemas & híbridos
Los orígenes de la ciudad
Busco el equilibrio
En el precipicio
Ilimitadamente fundo ciudades
Más allá del imperio
Acabé con todo resquicio
De vida humana
Todas las noches me sumerjo
En un mundo de sueños
Y catástrofes así ansío la libertad
De mis miembros
Y la entrega de mi corazón
Como obsequio de caza
Al placer y al espanto
“Es el miedo, es el miedo./Ciego guiando a otro ciego”.
El vuelo de la celebración. Claudio Rodriguez
Al otro lado
Inmóvil permanecía
Días enteros dentro
De una exhalación de abandonos
Y pátina
Los pelícanos giraban
La cabeza inversamente
Al cuello
Todo era inverosímil
La finitud enferma de infinitud
El tiempo condensado
Discretamente en el umbral
De la extinción.
Tuve ánimos para desprenderme
De los trozos de piel
Que fui cociendo días tras día
Sobre los cristales de la prisión
“Tristán e Isolda” . Dalí óleo sobre tela
Nápoles 1992
Descendí a los infiernos particulares
Al lado del puerto de Nápoles
La calor se pegaba al calor
La salitre esperaba la decisión
De un cuerpo que deseaba saltar
Eran las ocho de la mañana
La noche atravesada en la garganta
Aullaba dentro de la espuma
De tu cuerpo sucio
“Odio el amor, amo a Gala”. Paul Eluard
Teatro de parma
Ya nunca sabré si eras tú
La de la máscara
O era la máscara
La que destrozó tu personaje
“sólo el mal poeta podría saludar el verso libre como una liberación de la forma.” Eliot “la música de la poesía”
Parma Club
Mustia la copa
Sobre la flor
Un maniquí que sale
De la pared
Pide limosna
A un enano con sed
Sigue la copa
Sobre la flor...
“nunca sabremos nada sobre el tiempo”. Fernando Ortiz. Llave de niebla
Un cuarteto y dos capuccinos
El sueño se desvanecía apacible
Detrás del lago de los cisnes
Luigi Nono mitigando
El cansancio de tanto arte
Y arquitectura inundada de carne
Y cuerpos mutilados
La piazza de S. Marcos
Un violín estridente
Rasgando las horas en tus manos
Cuarteadas
La inmensidad de un café
En un pozo sin fondo aparente
Y la belleza de una leyenda
Que existió cerca de nosotros
Sin ningún tipo de identidad.
“un viejo estanque
salta una rana ¡zas!
Chapaleteo.” Haiku
Venecia
Las rodillas justificaron
A Giotto. Un barco mercantil
Por el gran canal braceaba mar abierto
A lomos de una ciudad en estado
De desaparición
Atraído por el olor a moho
Fui caminando por los pasillos
De esta urbe fantasma
Que se alza despellejada
Y asustada como un barco
A la deriva
“Vuelto al osario inmenso
de los que no se han muerto
y ya no tienen nada
que morirse en la vida”
Pedro Salinas. La voz a ti debida
Al lado del Sena
Sé más de besos
Que de filosofías
Más de anestesias
Que de religiones
Más de olores
Que de amores
Sé mas de la noche
Y la luna
Que del día y sus
Pequeñas mentiras
Sé más de respiraciones
Que de expiaciones
Más de pasadizos
Que de selvas tropicales
Sé más de desiertos
Que de acuíferos transparentes.
Sé más de tu sexo
Que yo de mi cerebro
Oh Sena de las mil caras!
Disfraz púrpura de una inmensidad saqueada!
“Pero ahora, silencio:
no alarmemos a nadie,
que no vean la herida
sangrante y purulenta”
Gabriel Ferrater
Un Bolchevique en la estación de Milán
Al otro lado del espejo
Hay otro espejo
Detrás, tu rostro ilustrado
Disciplinado, intempestivo
Si hubiera contemplado
El chasquido del río
Contra las vísceras del pez
Ahora el reptil se habría detenido
Justo dentro del roto suicida
Propicio para un laberinto de cristales
Educados en la mejora de nuevas orientaciones
Y salidas de siglos anegados por una multitud
Complaciente pero incómoda
“con mucha frecuencia, el artista agranda las manos de sus mujeres para hacer más evidente lo que sienten” Pierre Klossowski. La revocación del edicto de Nantes.
La historia absoluta
Cuentan que los días obedecen
A los claros inmensos de tus manos
Que la noche desgrana su oscuridad
Entre las grietas de tus muslos
Cuentan que un collar de estrellas
Circundan tus pezones y que los hace
Estallar justo cuando desparece la vida
Cuentan que la tierra diluida en tu carne
Generó infinitos mundos
Mundos que mejoran a otros mundos
Después de tu boca insomne
Cuentan que detrás de tus huellas
Siempre queda el alarido limpio
De otro alarido sobreviviente al poder
Y a los vencidos
Cuentan que grabaste dentro del sueño
Una cúpula donde jamás caminan
Los asesinos con sus cadáveres nobles
“callemos, y que nadie
-ni siquiera yo mismo-
recuerde que soy yo”
Gabriel Ferrater
El gobierno de la identidad
Creíste dar la vuelta
A la realidad
Pero no
Te diste cuenta
Que detrás
De esos labios
No había
Nadie
“ es lo que me digo de vuelta a mi casa de Laurento. Leo, escribo. No oigo nada que lamente haber oído. No digo nada que lamente haber dicho. Nadie viene a criticar a nadie ante mí con discursos malintecionados. Tampoco yo censuro a nadie. No me tienta ningún deseo, ningún temor me invade, ningún rumor que inquieta. Solo hablo conmigo mismo y con mis escritos. ¡ mar, orilla, museo verdadero y solitario, vosotros dictáis!” Plinio
Otra despedida
Hubo un equilibrio
Que sometió a la impostura
A sus trazos y vaivenes
Justo en la estación de tren
Entre los mármoles fríos
Que devolvían la mismas miradas frías
Que en un tiempo pasado
Instigaron al olvido
“la experiencia directa es el subterfugio, o el escondrijo, de quienes están desprovistos de imaginación” Pessoa. Libro..
Tu espectáculo
Excelente excedente
De flujos y reflujos
De cuchillos cónicos
Que deletrean la exactitud
De tu carne.
Corté la mirada
En tres trazos
Uno de los cuales
Siempre me acompaña
Al otro lado del espectáculo
“...el sagrado instinto de no tener teorías...” Pessoa. Libro del desasosiego
Espanto
No hay que leer nada
No hay que pensar nada
Sólo una ecuación
Una simple relación de mundos
Que se van formando
Conforme los vamos borrando
“Sácate esa máscara de inflamado oro
y ojos de esmeraldas”. B. Yeats
Climatología
La experiencia es la nausea
De la existencia
Sin que preceda un viejo pensamiento
Ni algún otro echador de dados
Tahúr de entusiasmos
Forjador de fábulas de recuerdos
Y de noches sin tiempo
Es así como dicen
Algunos que han surcado
La trastienda
De la palabra atónita
De la fragancia climática
De un temporal de conceptos
Húmedos
“Creé en mí varias personalidades”. F. Pessoa
Retorno del retorno
No existir es otro maquillaje
Cualquiera
No existir en pleno siglo
Es un reto de otros fantasmas
Que están por brotar
Mientras te leía a Wittgenstein
El silencio se quedaba sin escaleras
Y tu mano gélida
Acariciaba un cuerpo agujereado
Con los pies apoyados en el intervalo
El tiempo retorna sin memoria
El tiempo vuelve al museo del espejo
“ es hora quizás de que haga el último esfuerzo de mirar a mi vida. Me veo en medio de un desierto inmenso”. Pessoa Libro del desasosiego
Lisboa
Vino la rigidez
A suplantar el hastío
Y a la claridad amenazante
Fuera llovía trozos inm
Oviles de otra oquedad
Recapacité sobre la almohada
De plumas
Giré el cuello disponiendo del centro
Hiperbólico de la
Habitación
Todo
Absolutamente todo
Permaneció afilado cerca
De mi mejilla
Mastique el cuerpo patibulario
Que se asomaba entre las sábanas
No pregunté
Seguí con el interrogante
Y con el conato de derrumbe
Y sinceramente te vi desnuda
Dentro de mi desnudo
“ Les amants ont pas de fumées” Louis Aragon. Habitaciones. Poema del tiempo que no pasa
Ágrafo
Muchachas desnudas en el campo
Aerógrafo cálido de dientes
Que saben deletrear lo impensado
Bataille o las amigas
De otro tiempo que reducen
El deseo a un adiós
Qué tal sin título
Jamás serigrafía: Artaud
Ágrafo
“Existen siglos en los que la opinión pública es la peor de las opiniones” Chamfort
GUERRA DE IRAK
La grandeza de la historia
Es hacer dictadores
Por eso reniego de ella
DE SU FUEGO DE SUS LÁGRIMAS
De su inmensa estulticia...
Es en sus rincones donde los cuchillos
Bailan con los cadáveres
Donde los muertos disponen
De otros muertos recién entregados
A la hoguera amasada de carne y barro
De vientos y luz agujereada
De cañones y pistolas osificadas
Vuelven los castigos y la pasión por los asesinos
LOS PUEBLOS SUICIDAS
Las vilezas grabadas en una cámara de video
Y el desprecio a la belleza
Y a las cartas sin remite
Y a un Dios que devora a los hombres
“el poder ¿quién ha de conocerlo
como yo?. Luis Cernuda
La última estrella
Qué queda de aquel instante
Donde la amistad y el sexo
Era fascinante
Mujer y hombre de abandonos
Y relojes blandos?
La luz masticada
El descubrimiento de las cenizas
Del último latido de Rimbaud?
Recuerdas cuando desviamos
El río y nos bebimos el mar
En un vaso infinito?
Recuerdas cuando mis manos
Hechas de brasas y espanto
Combatieron contra el tiempo tirano?
Acudió la herencia memorable
De la pasión y del sexo oportuno
También la nobleza de una cena sin comensales
“cuando tengo una tentación, decía N..., ¿sabéis lo que hago? –No
- La conservo” Chamfort
Tu desnudo
Vida detrás de vida
Vida delante de vida
Vida en tus dedos
Vida delante de tus pezones
Vida tensando tus tendones
Vida en tu memoria
Vida de tu olvido
Vida en la arena de un mar
En fuga
Vida en un cielo transparente
Sin sol sin estrellas
Sin luna
Sólo tu cuerpo extendido
En la bóveda
Sólo tu desnudo abierto
Y hermético
Sólo tu carne abrasada
En mi boca codiciosa
“omnis stultitia laborat fastidio sui”
Toda necedad engendra su propio fastidio”
Séneca.
Convencido
Hay una lágrima
Que no es mía
Una lágrima de cinc
Dentro de tu coño
No existía
Cuando se desprendió de aburrimiento
El presidente Lincoln
De la Motte Borglum
“el sueño fue largo, la biblioteca breve;/ Pero en el siglo veinte, el erizo despertó” B. Atxaga. Escribo en una lengua extraña
El templo
Una inmensa pantalla
De plasma enfermizo
Comprendió que tu imagen
No valía el asesinato del color
Que todo lo que habíamos
Conservado se cubriría de polvo
En unas palabras ya pretéritas
De oxido dichoso y sueños
De restaurada liberación
En la dinastía Sui rehabilité
Las piedras que cercaron
Tu lecho de animales difuntos
También la lluvia de sirenas
En tu placa de marfil
“he vivido mi eterno retorno; he filosofado con mi ser total y las ruedas del caos me han arrastrado al torbellino de la locura. Pero en sus brazos siento el empuje vital del “eterno femenino”; ella me hizo goethiano y fui salvado de la condena” Nietzsche. Mi hermana y yo
“Estas jóvenes lacias que remedan
la altivez masculina, estos muchachos
que sólo los separa un hilo tenso
del bruto original,..” Homenaje a Walt Whitman. Juan Gil-Albert
Por los derechos
El amor es paisaje
No es una sotana enzarzada, lóbrega y
Abominable
“Y el espíritu rige todas las cosas que tienen alma, tanto las grandes como las pequeñas” Anaxágoras
Contra cualquiera
Conocí a un obispo
Fregando los suelos de su codicia.
Sólo se salvan las instituciones, dijo.
Los humanos de carne y hueso
Nos equivocamos
Y de vez en cuando ganamos, concluí yo
“ el espectáculo derrite mi corazón dentro del pecho;
apenas te veo se me quiebra la voz,
la lengua se me traba, un fuego penetrante fluye bajo mi piel,...”Safo
Eróticas
Bella ganancia de la impostura
La importancia de decir por su nombre
El engaño y la estupidez colgada
De un cuarto de baño
O encima de tu cama japonesa
Justo a la altura del suelo
Ya no puedo escupir en el abismo
Del sueño ni tampoco nombrar
Tus senos debajo de la cama
Volveré para estar ahí
Detrás de las cortinas
Con el culo al aire
Y las tetas frenando
Al tiempo que entra por tu ventana.
Ayer salió el sol
Y tus pezones ásperos
Fueron cediendo a mi boca deshilachada
“no es cierta esta leyenda;
no subí a las cóncavas naves
ni llegué al alcázar de Troya”. Estesícoro
Antidogma
Derrotar a una mentira
Matar a la guerra
Dibujar un cielo azul
Sobre el panteón
De los suicidas.
“de tanto no hacer nada/ se me fueron los ojos tras el hombre/que se mueve afanoso”. El ocioso y las profesiones. Juan Gil-Albert
El límite topológico
Dime el limite del hálito
Cuando el sol abrazando las piedras
Se adentra en los jirones de la espera
Dime el lado del aparte
Donde se queman desnudos
E invaden artificios carnales
Dime más allá de la piel del hombre
Si el tiempo forma el decir
De estos cuerpos petrificados
O si los sueños son inventos
De una realidad parturienta de nada
Dime la espina abierta
En tu boca cerrada a perpetuidad.
“los vientos el mar embravecen, mas si no se altera es el ser más tranquilo de todos” Solón
Experiencia estética
Cruza desgastado el horizonte
Entre lodos edificados a golpe
De luz mortecina
Barras de bar giratorias
En un mundo adormecido
Salí para contemplar la música
De Alban Berg
Y dentellada tras dentellada
Mastiqué el silencio
Del abismo
“como quien fuma al pie/ de un polvorín sin darse cuenta íbamos con él...”
Alianza y condena. Claudio Rodríguez
Poema de Morfeo
Subimos por la ladera
Izquierda de la montaña
La tarde declinaba
Por encima de tu blusa
Hablamos de Gil de Biedma
Y el verbo se hizo carne
En tu persona
Después más allá de la cima
Mis entrañas desplegaron
Mi pequeño infierno
Atado a tu línea de precipicio
“ ...De repente mi vida
por la cuneta se perdió.....”
M. de Sá-Carneiro
Fin de la obra
Arranqué el coche
Me quité la chaqueta
Aceleré sobre el asfalto candente
Tus pelos pegados al cristal
Tu cuerpo sudoroso
Trasmitiendo oquedad al viaje
Observé el paisaje
Incrustado en los cristales
Del retrovisor
Entonces comprendí que ya nada quedaba
Atrás que todo fue un artificio del último beso
Que yo era como un ratoncillo en el fondo
De un barril de cerveza vacío
“Nada me expira ya, nada me vive
ni la tristeza ni los bellos momentos”
Mario de Sá-Carneiro. Ultra-tedio
Obra del fin
El declinar imposible
De tu sombra
La inercia del eterno
Retorno a través de una lágrima
La belleza del abandono egoísta
El libro recién abierto
En la página de un solo verso
Ardor adormecido en esos labios
Desconocidos
Pagar la invitación
Y responder dolorido
A tu aleteo de carne
Y siestas devastadas.
“Mas, ¡oh Pelasgo, cuidado!
No sea que sin querer veas a la diosa”. Calímaco
El desierto más allá del atlas
Padecí la inocencia de Rousseau
Al lomos de un camello albino
Que nos conducía hacia aquel precipicio
Le grité que el buen salvaje servía
Para deletrear las conductas de los que
No se dejan atrapar
Pero que para esta ocasión
Era absurdo interpelar
Al buen corazón del alarido del desierto
Observé por última vez las colinas encrespadas
Del Atlas. Su boca seca resoplando
Al declive de la ilustración
Incluso le vi repetir una cansina oración.
Yo me aferré al cuello peludo de la bestia
Y en un desquite a los infiernos comencé a gritar
Carpe Diem, Carpe Diem!!!!!!!!!!
Tuvo su efecto.
Ahora leo a Rousseau y reprocho su falta de emoción
Y sus palabras contenidas
Modeladas por el brillo de la mansedumbre
Y una educación entregada
Al maquillaje de cementerios marinos
Hi hintzena,/ bi arraia zaharren gurutzaketa,”
Bernardo Atxaga
Los prodigios de la pérdida
Vendrá la pereza
Y las lecturas de Chakespeare
El cigarro sigiloso
Y la armonía del ensueño y la soledad
También el rudo andar de Zaratustra
A lomos de un antiguo dios dado
A las calles de bares
Y lecciones de amor de pago
Lo que nunca vendrá
El instante que retuve por un instante
Cuando después de ascender a mi cama
Te pusiste encima
Y desquiciada me regalaste
Las memorias del deseo
Contenido en una sola convulsión.
Todo ello afortunadamente lo perdí
“La edad Media relegó el erotismo al infierno. Como en las pinturas de la infancia, como los propios niños de la vulva grande y abierta de las mujeres, los cuerpos desnudos caen gritando” Pascal Quignard. El sexo y el espanto
Contra la secta del pez
Corro el linteum
Y aparece un falo erecto
Es un hombre como otro cualquiera
Sólo esta secta ha vestido a Zeus
A la altura del deseo
Como un niño recorro
La vulva depilada de la luna
El progreso uniformado
Estremecerá al hedonismo
Patrimonio de la perseverancia
Y nada volverá a ser igual
Como los jardines que un día
Transitaron bajo nuestra libido
“El frontispicio del castillo advertía:/ya estabas aquí antes de entrar/ y cuando salgas no sabrás que te quedas.” A Francia. J.L. Borges
“Tximeleta haiek hegal egiten/ itsasoaren barren aldera”
B. Atxaga eta J.M. Ecay
El sueño del mar
Claramente asistí a la noche
Insistí en las esquinas
Para luego dar más espacio
Al borde y al manoseo
Cuando andando iba perdiendo los pies
Sobre el tapiz de remolinos
De lenguas y bocas cosidas
A paredes muertas
Vino a coincidir la mariposa
De las alas transparentes
Lejos se ahogaban las olas
Sobre las nubes de sus alas
Y pensé en las rocas
Que tendieron tu cuerpo
Sobre mi boca
Y pensé sobre la espuma
Que adornó de barcos
Tu pequeña guarida del silencio
“ pues bien, un pueblo vivo, adulto, como el pueblo español, cargado de historia, de experiencia, lleno de dolores, de esperanzas, de creencias frustradas, es un pueblo que no puede admitir una constitución rígida, impuesta por un parlamento, fanatizado por una doctrina política”. Manuel Azaña. Discurso sobre el Estatuto de Cataluña. 27 de Mayo de 1932.
Vencidos
Fue el corazón viejo
El que comprendió la pérdida
Del nombre
Voló la identidad sobre la cortina
Del paisaje verde
Y rompieron las olas sobre la vieja tierra
Acudí a la entrada de la lengua arcaica
Y arrojé los pedazos que asistieron
Al abandono también al reverdecer de las hojas de otoño
La fragilidad de la lucha en el monte
Soterrado de nubes negras y el mar violentando
El silencio del trabajo metódico
“No sé disculparme de mi imagen”
Fonollosa. Ciudad del hombre.
Recuerdo
Hundí los ojos
En la intriga de la carne
Al fondo unas pisadas
Caminaban sobre tus labios secos
Intenté con el antebrazo
Cambiar de página...
Recordaba las astilladas
Aguas de Venecia
El color de la alfombra
Que recogía los reflejos de la luz
Empañada con mi saliva.
Pude recomponer el puzzle
De tus extremidades
“la deseo a través de la montaña”.
Harry Martinson. Cuento popular sueco.
Sombras que vinieron
Una luz que pronuncia
Un muro grabado dentro
De las palabras
El fuego que nombra
A la lluvia
Un corazón pequeño
Que se atraganta en la boca
De la pesadumbre.
“Esa patria que se llama lejos” J. Sarrionandia
Espacios relativos
Se bajó el reloj
Y las manecillas
Recorrieron tu cuerpo
De viento y lluvia
El tiempo no regresó
Tampoco tu corazón
Que latía solo
Entre la hojarasca
“porvenir amargo, amargo, baile entre los rosales”
R. Char. Hojas de Hipnos
Noticia
La gravedad de una boca
El hastío de la caligrafía
Que araña los peldaños del silencio
Vuelan las ramas
Entre los picos de las cigüeñas
Vuelan los gritos
De los niños torturados
Por una dilatada indiferencia
“Baina guk harri bustiak sartu genitzen/gure boltsilo zulatuetara”
“pero nosotros metimos piedras mojadas/ en nuestros bolsillos horadados”
Harriak eta Herriak. (piedras y paisajes)
J. Sarrionandia
La línea que une
El espacio de la frontera
Cruza nuestro mundo degradado
El espacio que señala el nombre
Arremete contra la línea de la esfera
El rincón de las nubes
Pasó a ser un encuentro con tu memoria
Edificaré tu pequeño vacío
De trajes húmedos
Y cabellos invernales
Construiré sin que nadie
Persiga tu horizonte preñado
“Esta guerra se prolongará más allá de los armisticios platónicos”
Hojas de hipnos. R. Char
Duración
El espejo del reloj
Y las horas que regresan
De la batalla
Tu cuerpo mutilado
El acero humanizado
Por la sangre derramada
Y la memoria de una infancia
Que desapareció por lo que no fuimos
Capaces de recobrar
“No es un plato que se pueda comer frío•”
A. de Campos. Callos a la portuguesa
Los archivos sentimentales
Prometo no hablar de fidelidades
Tampoco de gestos contenidos
Ni de sexo formalizado
Lejana la perseverancia de la promesa
Que pasó dentro del reservado
Junto a la pared blanca quedaba retratada
La sombra de Gaia
No quedaba nada que manifestar
Sin embargo la puerta cerrada
Predijo el camino de vuelta
No hacia los urinarios de baldosas mugrientas
Sino al otro lado del sendero
Donde las amapolas adquirieron identidades
Que no supimos dibujar íntimamente
En esa inmensidad transparente
“no soy nada.
Nunca seré nada.
No puedo querer ser nada”. Alvaro de Campos
Metafísicas
Letárgico anudo
La tragedia a mi hacha
De sílex.
Recorro la caverna
Y desando el bosque.
Cambio el horizonte atávico
Por la creciente duración de la quimera
Bajo la condición de la aceptación
De un desgarro o el temblor del pétalo
“las promesas nocturnas al fin se cumplían”
André Breton.Girasol
Azar
Conllevaba la ejemplaridad
Del mensajero o del figurante
Que es capaz de matizar cada uno
De los gestos del último mutis
Fue antiquísimo, tal vez fortuito
El encuentro del juego con esas
Manos de porcelana convertidas
En dados y cartas trucadas
Sus ojos debido a las metáforas
Creadas por su cuerpo se salieron
De las órbitas cuando
En un ademán voló el tapete como
La alfombra de Aladino
Esta vez el truco de la lámpara
No funcionó y se perdió en la niebla
Espesa de mi boca
“ y no vivimos sólo de signos: vivimos de los sonidos,
no la vida de la palabra: la piel del sonido”. P.Gimferrer
Un gesto estético
Designar la pregunta
Es intentar anudar la respuesta
A la admiración del placer
De no saber qué contestar
O el aleteo efímero
De tu tatuada mitxirrika
En mi cenotafio
“Si nadie se atreve y lo intenta,
el mundo
saldrá perdiendo”. W. Carlos Williams
El lugar
El lugar en mi mundo
De ciertas palabras comprobables
E inalterables
Nadie es quien escribe
Nadie parece recitar los últimos sonidos
De una música que antaño
Dibujaba los perfiles tensos de estos paisajes.
Por el sendero de arena
Bajé hasta la boca del valle
Nadie talló la piedra que daba nombre
A mi huída
“soy un evadido.
Luego que nací
En mí me encerraron
Pero yo me fui”. F. Pessoa
Museo de cera
La salida se encuentra en la enfermedad
En el disparate o en el delito
La vida en mi dedo índice
Cuando nombra lo inodoro
Entre flores del mal
Y senderos que se trifurcan
En mis pestañas amordazadas
De tanto hedor y hedonismo obturado
Sensual el brío de esta joven
Que amenaza al diablo
Descamisado
Cómplice de mis horas
Pertenezco a una juventud
Que se estrelló en su propia juventud
“la carne cubre el hueso
y ponen una mente ahí
y a veces un alma”
Ch. Bukowski. El infierno es un lugar solitario
Put@s, cabron@s y otr@s escatológic@s onanist@s
Verás las estrellas en la taza
De Water
Caer sobre tus rodillas
Y cuando tu pis corroa
Cada uno de los poros
Reventados de tus pupilas
Ese día volveré a cerrar
La puerta como si nada
Hubiera pasado
Como si tu no existieras
En este día de sonrientes
Muertos y meretrices agresivas
De discotecas:
Éramos jóvenes
Y la juventud se atragantaba
En cada belleza fatigada
De pies descalzos
E imágenes turgentes
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